Ррромантика...

А вот эти строчки мне по-настоящему понравились:
Это блеск в неоновых витринах,
Шумный дождь на скользких тротуарах,
Запах свежести, пропитанный бензином,
Пара нот на пианино старом.
Это музыка, которую никто не слышит.
В этих строчках есть все, что на мой взгляд должно быть в настоящей поэзии: настроение, образность,истинные, а не выдуманные чувства.И - преодоление грусти, тоски, меланхолии, мерехдюндии...Истинная поэзия содержит в себе исцеляющую силу!

спасибо большое за такие необычные прям слова...но тогда следующий, навеянный чем-то когда-то стих вряд ли понравится..ибо меланхолия тогда меня накрыла было с головой))

***
Мой вечный демон, одержимый властью!
Его глаза способны оживить, казнить...
Сгорая в страхе, увлеченный страстью,
Ты можешь полюбить, но не забыть.
Отдайся в плен и сбрось свою корону.
Я - не союзник, но и не палач.
Закрой глаза от взглядов посторонних
И, как ребёнок, безудержно плачь...
Меняй себя и жертвуй чем-то близким,
Мне все равно: такой была и я.
Но никогда не подпускала слишком близко
Того, кто мог бы изменить меня.

Безумец, возомнивший себя кем-то!
В твоих ли силах чьей-то жизнью управлять?
Ты покорял моря и континенты,
Но самого себя не можешь отыскать.
И в раскаленном пламени сгорая,
Ты бредишь тем, что не дано понять.
А я стою и равнодушно наблюдаю,
Как убиваешь прежнюю меня.
Так пей же кровь до дна и смейся дико,
В том сумасшествии пытаясь выживать!
Устала быть я пешкой в твоих играх,
Найду свой меч, и буду первой нападать.

Почувствуй страх, пленяющий рассудок.
Узнай, как больно мне в глаза смотреть.
Моли богов, надеясь лишь на чудо,
Мечтая об одном лишь умереть.
Я не почувствую ни капли сожаленья,
Вверяя твою душу небесам.
И буду праздновать свое перерожденье,
В которое ты верил раньше сам...

Сразу вопрос: мы обсуждаем стихи или только восхищаемся? Если обсуждаем - тогда что-то отвечу.
Есть такое понятие "Поэзия вообще..." Помнишь, пример у Пушкина "Так он писал темно и вяло...и Нечто и Туманну Даль".Так вот, смею утверждать, что поэзия боится ЧУВСТВ ВООБЩЕ.Поэзия зрима, состоит из реальных деталей. А потому вызывает сопереживания.Теперь вопросы.
Есть ли в этом стихотворении зримость! Видны ли ситуация, человек, состояние7
Есть ли конкретика? Точные детали, которые невозможно выдумать?Событие, которое заставит сопереживать?
Есть ли сверхзадача - смысл, подтекст? Иными словами - чем чтение обогащает читателя?
Отвечаю: ситуация угадывается с трудом.Кто-то кого-то покинул или не обращает внимание? Непонятно, о ком речь.Не виден этот кто-то. Нет живых деталей.Все отвлеченно.Смысл - тоже неясен. Тогда последний вопрос - будет ли читатель сопереживать?
Конечно, высказывать критические замечания легче, чем писать самому...

конечно, обсуждаем. и это здорово!) и тебе за это спасибо. если нужна ситуация, зримость и т.д. - то пожалуйста: пусть это будет некая борьба человека с его внутренними демонами. возможно, с самим собой. или неким сборным образом-комплексом проблем. нечто аллегорическое, навеянное то ли настроением, то ли сумасшествием. подходит?) а задача или цель - не сопереживание вызвать, а разве что увидеть, что не все всегда кончается хорошо и некоторые ситуации человека ожесточают. ну это так, уже для примера. иногда я сама пишу стихи, а потом позже пытаюсь угадать, о чем же они были..)) к счастью, большинство далеко не автобиографичны. просто навеянные чем-то мысли или фантазии.

Чи можеш ти впіймати вітер?
Дмухати у долоні, відчувати гарячий подих?
Чи вмієш просто так життю радіти?
Не знаходячи для щастя причин жодних...

Чи танцюють іскорки сонячні
У сповненім мріями погляді?
Якими світами блукає душа поночі,
Купаючись в місячнім сяйві, мов золоті?

Чи вистачить твоїх років
Здолати шлях від Землі до Юпітера?
Чи вдало тамуєш біль,
Не гірше за Джозефа Лістера?

Як далеко сягає хмар обрій твій?
Погода зараз сонячна чи вітряна?
Любиш ходити пішки чи літати на крилах мрій?
Дістаєшся істини дна думками чи літрами?..

Котра зараз година у вас, підкажеш?
Де знайти мені щастя? В найближчій кав'ярні?
Давай сядемо поруч, мій друже, розкажеш,
Чому почуття щирі, а вірші - бездарні...

Моє життя

Моє життя не ділиться надвоє.
Я не віддам нікому часточку душі.
Можливо, щось було б у нас з тобою,
Коли б не хмура осінь та її дощі.

Якби було на світі таке місце,
Де не існує часу і сумлінь,
Я б стала геніальним програмістом,
А ти - моїм найкращим із творінь.

Дізнався б вмить, чого мені бракує
У мертвих асфальтованих бруківках.
Що жвава усмішка завжди в собі тамує,
Читаючи вітання у листівках.

Чому люблю дивитись я на воду,
Як вітер шелестить в вербових кронах.
Що надихає грати не по нотах
Те, що побачу в відображеннях віконних.


Як прокидаюсь зранку я і довго
У темні сутінки замріяно дивлюсь.
До котрого молюся зараз бога,
Коли вмирає серце від жалю.

Чому люблю дивитися на сонце..
До болю і до осліпу в очах.
Що я знаходжу в кожнім незнайомці,
У довгих бесідах чи жартах по ночах.

На скільки вистачає в мені сили
Прощати тих, що слабших зачіпають?
Чи плачу я, коли ламають крила
Тим птахам, що довірливі бувають?

Коли згасають зорі і лиш місяць
Довірливо стежину світить срібну,
Чому у стінах чотирьох занадто тісно
І я зникаю з дому непомітно?

Блукаю серцем по засніжених провулках,
Милують погляд синьо-жовті ліхтарі.
Шукаю світла, а можливо, і притулку -
Я завжди тут одна о цій порі...

Чи здогадаєшся, куди мене приводять
Ці безкінечні мандри і блукання?
Чи зрозумієш, що в очах моїх знаходять
Ті, хто в листівках потім шле вітання?

Я не хороший програміст і не дизайнер,
І без прикрас тому, як є, кажу:
Постав ще на годинку, друже, таймер,
І зупини мене, не зрушивши межу.

Смею думать, что читатель будет сопереживать (и соответственно оценит как "нравится") - то, что он УВИДЕЛ, ПОНЯЛ,СПРОЕЦИРОВАЛ НА СЕБЯ. Отвлеченные "чувства ВООБЩЕ" тем и плохи, что они смутны, невидимы, не "цепляют". А что цепляет? Не обязательно наворачивать какие-то "образы" (как у Пастернака,как у кого-то еще) Достаточно показать ситуацию и картину. Кстати, Пастернак пришел к этому в зрелые годы - стал показывать не взвихренные "чувства", а рисовать картины.
Или вот у Пушкина: "Прозрачный лес один чернеет, и ель сквозь иней зеленеет..." Где тут какие-то "метафоры", "чувствия"? Но чувства сами собой возникают у читателя, потому что он видит картину!А если бы Пушкин сказал: "Я так переживаю, я так переживаю, что просто не могу!" - что бы тогда увидел читатель?

Я не могу писать о елках,
И у кого где что блестит..
Сижу сама, как на иголках,
Ведь у меня спина болит.
Мне далеко и до Бориса -
Уж не дано слагать о том,
Как кто-то дерзкий и незрелый
Посмел в него пульнуть снежком.
Переживаю? Это вряд ли.
Наверно просто - не могу)
Я не поэт, стихи бездарны.
Они противней, чем рагу!
Прости меня, мой чуткий критик,
Единоличный мой читатель!
Все это белым цветом шито,
Скажи что хочешь, вымогатель?))
Добей меня, задай же рифму,
Озвуч мне тему, по какой
Должна сложить стишок я дивный,
Чтоб он был оценен тобой?

Нельзя сначала убивать...

Нельзя сначала убивать,
Потом шептать: «Я не нарочно!..»
Нельзя все время предавать,
Потом молить: «Исправлюсь!.. Точно!»

Нельзя сначала принижать,
Потом просить: «Прости за шутку!..»
Нельзя трусливо убегать,
Сказав, что «Вышел на минутку»!..

Нельзя вернувшись сделать вид,
Что все как прежде остаётся...
Ведь Жизнь на месте не стоит!..
За всё!.. Всегда!.. Всем воздаётся!...

Сложи-ка вместе все «нельзя»!
И посмотри, что получилось...
Была сильна Любовь моя,
Теперь прости,.. испепелилась...

(c) Ольга Климчук

..Но второпях захлопнешь двери,
Сорвав немножко их с петель.
Взяв с кухни ножик поострее,
Уйдешь охотиться, как зверь.
Трусливо / храбро - тут неважно,
"Жизнь ведь на месте не стоит"..
Любви не утоляя жажду,
Ты ею будешь же убит.
Простить нельзя, уйти непросто,
И негде спрятаться, поверь.
А отпустить слова на воздух
Гораздо проще без потерь.



p.s. wats, хороший стих выложил. спасибо)

Ля МУР попросила:
Единоличный мой читатель!
Все это белым цветом шито,
Скажи что хочешь, вымогатель?))

Атосарамис, как единоличный читатель и по совместительству критик, открывает тайну, что он хочет от настоящей поэзии:

Вот дни весенние настали,
Тепла же что-то долго нет.
Живые, зримые детали -
Вот в чем поэзии секрет!

Когда вы в небесах парите,
Не надо плыть за небосклон!
Ну, а читатель, он как зритель,
Он любит, если ВИДИТ он.

Глазами любим мы, глазами!
Мы знать должны НЕ ВООБЩЕ,
ЧТО стало болью и слезами
У поэтессы на душе?

Не называть пытаться чувства:
Вот боль, вот ревность, вот любовь.
ПОКАЗЫВАТЬ - вот что искусство:
Писать, чтоб ВИДЕТЬ мог любой!

ЛЯ МУР признавалась:
"иногда я сама пишу стихи, а потом позже пытаюсь угадать, о чем же они были..)"
Так вот, мне почему-то кажется, что если сам поэт не знает, о чем его стихи, то как об этом догадается читатель? Если писатель не видит того, что пишет, то как это увидит читатель? Наверно, художественная литература - это такая литература, которая словами рисует так ярко, как рисует красками художник.И тогда читатель явственно ВИДИТ то, о чем говорит пишуший. А увидит - будет сопереживать!
А поэзия ВООБЩЕ - это окрошка из общих мест."Попробуйте съесть ФРУКТ ВООБЩЕ, - предлагал Станиславский.-Это невозможно! Вы всегда съедите или яблоко или грушу, да еще с живым червячком..."

Ну что ж, спасибо, что читаешь..и пишешь критику в ответ. Весна, конечно, вдохновляет, но и приносит много бед. "Вот дни весенние настали"... - и я, с идеей, что подали, блуждаю снова в мире грез)
.....
Вот дни весенние настали,
И солнце, сонно улыбаясь,
Отпустит зиму снегом талым,
К нам с каждой птицей возвращаясь.
Звуча мелодией по крышам,
Когда апрельский звонкий дождь
Вздымая брызги луж, напишет,
Что ближе то, чего ты ждешь.
Когда прогонит всю усталость,
Вдохнув поглубже ветра жизнь,
Не смей держать в себе ту радость,
А с кем-то близким поделись.
Гуляй по паркам и аллеям,
Забросив к черту Интернет.
Став хоть немножечко смелее,
Начни вдвоем встречать рассвет.
Любуйся каждой переменой,
Что приближает к нам тепло.
Найди подснежник самый первый
И улыбайся всем на зло!
Открой, как нежно зеленеет
И смело тянется трава,
Как солнце греет горячее
И глубже неба синева.
Пусть пробуждают в мыслях нежность
Цветущей вишни лепестки.
Почувствуй сердца безмятежность,
Одним касанием руки.
Когда распустятся фиалки,
Несмело прячась от людей,
Пошли подальше то, что жалко,
И начинай любить зверей!

Ну, что же, идея ухвачена верно! В стихотворении появились детали, нарисовались картины. И сразу стало хотя бы ясно, о чем идет речь.Мы увидели сцену, а значит прониклись состоянием. Правда еще детали неточны, надуманны: смешались и подснежники, и вишен лепестки.А читатель, он все видит, и он понимает - такого не бывает, чтоб в один день увидеть и то, и другое. Значит, это не деталь, а что же? Выдумка!
А я вот накропал на тему КАК НЕ НАДО ПИСАТЬ СТИХИ(Подражание Кому-то):
О, странный НЕКТО! Что ты тайно сделал!
И ЧЬЮ-ТО душу взял и очернил,
Ты не лишен был, право, интеллекта,
Но вот зачем ты все осточертил?

И этот НЕКТО, возомнивший КЕМ-ТО,
КОГО-ТО ненароком растоптал,
И КАК-ТО неопределенно ЧЕМ-ТО,
КОМУ-ТО ЧТО-ТО ГДЕ-ТО надорвал!

И этот КТО-ТО, кто страдал паскудно,
И ЧТО-ТО из себя высвобождал,
зачем-то, НО НЕВЕДОМО ОТКУДА,
КАКИМ-ТО непонятным сразу стал!

Но что же оказалось в результате?
Над КЕМ-ТО НЕКТО восторжествовал?
Но пострадал-то как всегда читатель:
КОГО-ТО с КЕМ-ТО он невесть куда послал!

***
Война не лучших из нас забрала,
А только жертв. Большинство - случайных.
Я помню, в детстве не раз рыдала
От деда историй тех дней печальных.

Увидев слезы того, кто прошел горячим,
Тем смертоносным путем утраты,
Я поняла, что мужчины - плачут.
И не из любви к войне в бой идут солдаты.

Никто не выжил, не утратив в сердце
Чего-то важного, что осталось в прошлом.
И защищая нашу Отчизну от немцев,
По чьей вине, убивая, он слыл хорошим?!

Не исчезают, нет! те на сердце раны,
И те слова от родных вдогонку,
Что помнят все эти дни ветераны,
В потертых папках храня похоронки...

И в светлый праздник Победы Жизни, Мая,
В цветах утонет город с другим обличием.
А где-то выше тех стариков по весне считают:
Кто выжил, кому орден дать иль медаль с отличием?

Ах как печально, что погибли люди...
Давайте вспомнит их депутат с цветами?
А президент расскажет, что войны не будет,
Стыдясь взглянуть поверх листа с словами.

А в телекамеры случайный ракурс
Вдруг попадет герой измождённый,
С кругами темными на бледной коже под глазами,
Он на концерте важном - приглашенный...

Но, не сумев преодолеть свою усталость,
Нечаянно глаза он закрывает,
А президент - о технологиях вещает!
О том, как край наш все растет и процветает!..

Так неужели ж нету сил расправить плечи,
И голову поднять, герой мой, выше?
Держава ведь, ты слышал?) кучу льгот вам обеспечит!
Всем тем, кто 73+детство выжил......

Сейчас.. я не скрываю слезы перед вами.
Мои родные ветераны уж давно не с нами...
И все, что я могу - в сердцах, пусть без таланта,
Поговорить об этом в паре строк, стихами.

Мой дед прошел войну, стал инвалидом.
Но только в девяностых должен был это признать.
Заставили....Банально все: он говорил - "не инвалид я!!"
Но должен.. на копейках как-то в Славной Украине выживать!

А бабушка? родная, я скучаю!! как страшно забывать..
И помнить только облик с фотографий...
Да, знаю, я чудная ныне, но поверю
В любую веру, лишь бы обрести надежду после эпитафий...

..Мои, присутствующие здесь ещё, читатели,
Прошу понять сей дивный опус, или, может быть, простить.
Я не прошу у Бога или вас, признания,
Но умоляю, тех, кто жив сейчас - любить!

Они, глядя в окно, надежды не теряют.
И им не страшно: важно просто - жить.
А вы ведь, что же, внуки?! Не теряя веру,
Вы в буднях находите время, чтобы навестить.

Прочитал.Вот некоторые чувства и соображения. Чем важнее общественнная тема (память войны),тем сложнее о ней писать. Почему? Потому что как огня надо опасаться банальности, каких-то сентиментальных или заезженных мотивов. Суровая тема требует сдержанности, простоты.С первой строфы тема заявлена нестандартно."Война не лучших из нас забрала,А только жертв. Большинство - случайных" Действительно, а почему лучших? На переднем крае ни пуля, ни снаряд не выбирают.Пожалуй,это уже какое-то открытие! И дальше интересное продолжение "Я помню, в детстве не раз рыдала От деда историй тех дней печальных." Может быть, сказано несколько неловко "от деда историй", но ничего.Тут-то читатель и ждет одну из этих правдивых историй. Так расскажите эту историю! Но вместо нее - какие-то рассуждения о политике, о "текущем моменте".Может, не стоит путать поэзию с передовицами газет? Не стоит стремиться втянуть в поэзию все, что под руку подвернется? Вообще многословие - признак недостаточного отбора.
....А как идея собраться где-нибудь поэтам СТудклуба?

atosaramis писал(а) Пнд, 13 Май 2013 08:19

Прочитал.Вот некоторые чувства и соображения. Чем важнее общественнная тема (память войны),тем сложнее о ней писать. Почему? Потому что как огня надо опасаться банальности, каких-то сентиментальных или заезженных мотивов.

Жизнь, смерть, любовь, долг, героизм, подвиг, признание и т.д. это уже "банальщина"?

atosaramis писал(а) Пнд, 13 Май 2013 08:19

Суровая тема требует сдержанности, простоты.

Нет не требует. "День Победы - это Праздник со слезами на глазах". Проявление чувств и эмоций может быть любым, а в стихах так тем более.

atosaramis писал(а) Пнд, 13 Май 2013 08:19

И дальше интересное продолжение "Я помню, в детстве не раз рыдала От деда историй тех дней печальных." Может быть, сказано несколько неловко "от деда историй", но ничего.

Вы, например, Маяковского тоже так "критикуете"?

atosaramis писал(а) Пнд, 13 Май 2013 08:19

Тут-то читатель и ждет одну из этих правдивых историй. Так расскажите эту историю!

Если прочитав первый абзац стиха "читатель уже ждет что-то своё", то может "читателю" вовсе не следует углубляться дальше в чтение? Ведь автор пишет чтоб что-то донести, что бы поняли, а не "оправдать чьи-то надежды"...

"..Мои, присутствующие здесь ещё, читатели,
Прошу понять сей дивный опус, или, может быть, простить.
Я не прошу у Бога или вас, признания,
Но умоляю, тех, кто жив сейчас - любить!"

atosaramis писал(а) Пнд, 13 Май 2013 08:19

Но вместо нее - какие-то рассуждения о политике, о "текущем моменте".Может, не стоит путать поэзию с передовицами газет? Не стоит стремиться втянуть в поэзию все, что под руку подвернется? Вообще многословие - признак недостаточного отбора.

Не "какие-то рассуждения", а взгляд из современности, 21 века, на дела давно минувших дней, о том, что Истинное забывается, а на оставшемся(ихся) занимаются популизмом...

Но может быть Товарищ поделится своим шедевром на данную тематику?

К вопросу о художественном образе.
На мой взгляд, мы затронули важную тему, стоит поговорить об этом подробнее.Не переходя на личности, разумеется. Нас ведь интересует: как оценивать стихи? Что есть поэзия, а что - нет?
Хотя разговор будет на примере стихотворения Ля Мур и оценки Вотса, но нас волнуют какие-то универсальные "ключи от всех замков".
Так вот,вполне понятно желание "защитить" стихи от "плохих" или критических оценок.Но я ведь не разбираю их "от ума"! Мало того, от ума, логически можно доказать все, что угодно!
Пример такого силлогизма: Дикари любят украшать себя.Все женщины любят украшения. Следовательно, все женщины - ...
Скажу больше, если бы поэзия была каким-то логическим построением, писать стихи было бы очень легко. Достаточно взять какую-нибудь статью и изложить ее с рифмами.Но, к сожалению, а скорее к счастью, так поэзия не получается.
А в чем же дело? дело, наверно, в том, что настоящий поэтический образ (художественный!)- это как бы живой кусок жизни.Отражение ЖИЗНИ!Настоящие стихи нас убеждают не силой логических доказательств, а похожестью на жизнь. Какая-то история, написанная так, что мы сами стали как бы свидетелями - со всей силой художественных деталей.Если бы мы увидели - дедушку,праздник 9 мая - это была бы поэзия. А если есть только отстраненные "описания чувств" и рассуждения на тему - читателя это мало волнует.Да, есть "современный взгляд", но он почерпнут из газет, нет личного опыта, живых жизненных деталей.И текст превращается в "поэзию вообще".
Само собой, сказанное - не истина в последней инстанции, это только повод к размышлению.

Никому никогда не доказывай,
Что хорош ты такой, какой есть.
Сам себе ежедневно показывай,
Что имеешь и совесть, и честь.

Никогда не пытайся оспоривать -
ведь у каждого правда своя.
Пониманием лучше одаривать,
чем закрыться, обиды тая.

Не печалься о прошлом, не стоит,
Поменять ничего там нельзя.
Мудрый опыт тебя успокоит,
А поймут и помогут друзья.

Никогда не живи для грядущего,
Хоть и манит оно и зовёт.
Помогает дорога Идущему,
А под камень вода не течёт.

Никого не вини в неудачах -
Они учат тебя быть сильней.
А обиды пусть выльются плачем,
всё проходит, мой друг, не робей!

Хочешь быть в этой жизни любимым?
Для начала себя полюби.
у природы учись быть терпимым
И познаешь секреты любви.

Дух храни, чтоб с тобой не случилось,
Принимай и закат, и зарю.
Если хочешь, чтоб жизнь получилась -
тебе эти секреты дарю!

(c) Интернет

Рифмы наверно лучше убеждают, чем разговоры вокруг да около поэзии.Поэтому пришлось поднапрячься и накропать стиши.Этот опус будет на актуальную тему, а потому назовем его:

НАЗЫВАНИЕ ЧУВСТВ (АНТИСТИХИ)

Как я страдаю, переживаю!
Весь исстрадался, ах! боже мой!
Врагам такого не пожелаю,
Терзают чувства меня порой!

Порой тоска меня дико гложет,
Боль истязает, берет в тиски,
Тревога часто меня тревожит,
Печаль печалит, а грусть грустит.

Любовь - не любит, ревнует ревность,
Скучает скука, сжигает страсть,
Скулит страданье, волнует бренность:
Все в жизни тленно - как не пропасть?

Всю душу выгрызли эти страсти,
Откуда взялись? Я не просил!
Зачем душа тем страстям подвластна?
Все больше чувств и все меньше сил!

Читатель наверно уже заметил, что эти вирши - поэзия ВООБЩЕ.Говорится о каких-то чувствах, страстях, ревности,но о чем именно? никто не знает! Есть только окрошка из общих мест!Такая окрошка несъедобна! Мораль: просто называние чувств "по имени" ничего не дает читателю. Надо показывать истинную причину чувств, какие-то реалии, и тогда чувства у читателя возникнут сами по себе.А первопричина наших чувств - реальные события, обстоятельства, жизнь одним словом.Короче, надо переходить от второй сигнальной системы (слова и называние чувств "по имени") к первой сигнальной системе - к жизни.Нужны зримые детали, благодаря которым читатель все увидит и почувствует сам.

Баллада для старого друга

Елена Мошкова

Ты горд и счастлив. Ты построил дом.
Твердишь: ну вот теперь-то заживем,
Вот здесь я напишу стихи о главном...
И спора нет, что это сделал ты:
Крыльцо, веранда, под окном цветы -
Но дом построен по чужому плану.

Ты вел по жизни линию свою,
Но незаметно съехал в колею,
Спокойней стали ночи, тише - будни,
Сменили стены хрупких грез стекло.
Прости, опасно сытое тепло -
Боюсь, о главном ты как раз забудешь.

Припомни песни старенькой мотив:
Ты был так молод, дерзок и строптив,
И мерил время лишь своим аршином.
Встряхнись, покуда есть еще резон
Сорваться и уйти за горизонт,
Начни с нуля, чтоб вновь идти к вершине.

Стихов твоих окончена тетрадь.
Так что ж, пора на лаврах почивать
И урожай свой пожинать солидный?
На самом деле, окружает нас
Однажды взятых рубежей стена,
А что там, за стеной - уже не видно.

И даже новый жизни поворот
Не прибавляет в стенах тех ворот,
И вот уже плутаешь в лабиринте.
И вроде взято множество вершин,
Но с выводом пока что не спеши:
Ты главный, но - в большой машине винтик.

Припомни песни старенькой мотив:
Ты был так молод, дерзок и строптив.
Зачем же частью стал в чужой машине?
Встряхнись, покуда есть еще резон
Сорваться и уйти за горизонт,
Начни с нуля, чтоб вновь идти к вершине.

Я забреду на свет в твоем окне.
Смотри-ка, паутинка на струне -
Когда ты брал последний раз гитару?
Твой телевизор, тапочки и кот,
И кто теперь припомнит и поймет,
Каким ты был когда-то, друг мой старый...

Под прочной крышей не опасен дождь.
Ты будешь жить, конечно, как живешь,
И песне этой не придашь значенья.
Да, мне, наверно, проще рассуждать,
Поскольку - стоит лишь рюкзак собрать -
И я готова к новым приключеньям.

Движеньем, словом, песенной строкой -
Поверь, останусь навсегда такой:
С ветрами в голове, с душой лохматой.
И верю я, что есть всегда резон
Сорваться и уйти за горизонт,
Начать с нуля, чтоб вновь идти куда-то...

А ты... ты счастлив. Ты построил дом...

2001 г.

***
Я не болею вновь тобою
Прошедший век меня покинул.
Я не одна, но не рискую
Подставить плечи или спину.
Никто меня не остановит,
И в этот раз дойду до грани.
Определись: ты самым первым
Желаешь быть, иль снова крайним?
Живу не вечно - это грустно.
Но лишь одно меня печалит:
Когда на сердце слишком пусто,
Мне потерять его не жаль ведь.

Под страхом прожитых ошибок
Мы день за днем с тобой сжигаем.
Искусно скрыв свои улыбки,
Как пазл, все по частям теряем.
Я не хочу упасть, сломаться
И верить, что протянут руку.
Людей, словно зверей, бояться
И доверять им лишь от скуки.
Быть может, часть меня разрушит
Внутри Вселенной эту стену.
Но непонятно, что же хуже:
Быть верной или ждать измену?

Когда решил ты прыгнуть выше,
Но не осилил свои страхи,
Я поняла, что время вышло,
Мы взаперти, словно монахи.
И не достать внутри осколки,
Не залечить словами рану.
И невозможно повториться,
Теряя в прошлом эту драму.
Надеюсь, все теперь понятно.
Я не боюсь оcтаться первой,
Кто понял суть твоих иллюзий,
Но не сберег в порядке нервы.

Стихи не пишутся - случаются,
как чувства или же закат.
Душа - слепая соучастница.
Не написал - случилось так.
(Андрей Вознесенский)

Бывает так, что жизнь не может
Словами чувства описать.
Но если что кого тревожит -
Об этом лучше рассказать.
И не считать, что не имеешь
Таланта в рифме или прозе.
От твоих строк всегда теплее
Тому, кто в сердце прячет слезы.